Esther Nisenthal Krinitz al Columbus Museum of Art

Il bianco e il nero sono i colori dell'Olocausto. IL rigidità in bianco e nero di le immagini documentarie sono semplicemente il risultato della tecnologia disponibile negli anni '40. Rseguono toni morbidi e rispettosi come se aggiungere colore aggiungesse sensazioni insopportabili a immagini e ricordi già opprimenti, in sfumature di grigio prive di colore.

Esther Nisenthal Krinitz, Nuotare nel fiume, 1978. Ricamo su lino. Arte e memoria.

Quindi sono rimasto sorpreso quando sono entrato nella galleria dove Tessuto di sopravvivenza: l'arte di Esther Nisenthal Krinitz sta mostrando al Museo d'arte di Colombo fino al 14 giugno. Ricca di tessuti che raccontano i ricordi di un sopravvissuto all'Olocausto, la stanza è ricca di scene bucoliche della natura cucite insieme con tessuti multicolori, passamanerie e filo da ricamo. da Krinitz dipinti cuciti a mano presentano la vita e il paesaggio del villaggio polacco – sfondi durevole abbastanza nella memoria da essere sopravvissuto a tutto ciò che i nazisti hanno perpetrato; scene in cui i nazisti sembrano effettivamente oscurati dai campi e dalle foreste che li circondano.


Queste scene di fiumi, cereali e giardini sono rimaste vivide tanto che quando Krinitz cominciò a documentare la sua infanzia all'età di cinquant'anni, gli orrori erano contenuti nelle immagini di un mondo molto più grande della certezza della morte a cui solo lei e sua sorella, dell'intera famiglia, sfuggivano.


L'arazzo qui sopra è stato il primo da lei realizzato, nel 1978. Ricorda la casa della sua infanzia prima della guerra. Lei e suo fratello nuotano nel fiume mentre le sue sorelle li guardano. Gli abitanti del villaggio vanno e vengono per svolgere i loro compiti e la natura benigna domina. La sua casa è grande e solida, grande quanto un castello. Non importa che Krinitz avesse cinquant'anni quando fece questo, perché è l'immagine di ciò che la bambina ancora viva in lei ha lasciato dietro di sé.


Questa è l'immagine di casa che è fondamentale per la personalità e il carattere, l'immagine che ognuno di noi custodisce a un certo livello. La parte superiore è lineare e strutturata; lo sfondo è curvilineo e fluido. L'insieme è stabile e rilassato. L'immagine ingenua è poco artificiosa e ricca di espressioni gioiose e senza filtri.


Negli anni Settanta Krinitz realizzò diverse opere con temi simili a questo, tratti dai ricordi della vita nei villaggi polacchi, prima della guerra, dove ebrei e gentili vivevano fianco a fianco. Racconta i ricordi della preparazione del pane azzimo e delle passeggiate verso le cerimonie festive nelle palafitte costruite da suo fratello: il piacere della vita semplice, preindustriale, preelettrica e agricola, scandita dalla combinazione di osservazioni stagionali e religiose della comunità.

Esther Nisenthal Krinitz, Le api mi salvano, 1996. Arte e memoria.

Dopo una lunga pausa, Krinitz tornò al suo progetto negli anni Novanta, approfondendo finalmente la cupa storia della sua adolescenza e dell'arrivo dei nazisti. Molti tessuti di Krinitz mostrano le umiliazioni del sadismo nazista. Rappresenta i soldati che tagliano la barba del nonno; svegliare la famiglia in pigiama sotto la minaccia delle armi, mentre i vicini guardavano stupiti; portare i ragazzi ebrei ai lavori forzati, dove venivano fucilati quando erano esausti; e, infine, radunare gli ebrei tra i loro vicini per deportarli nei campi di sterminio.

Esther e la sorella tredicenne fuggirono (il resto della famiglia fu ucciso). Sopravvissero parlando solo polacco e fingendo di non conoscere il tedesco (strettamente imparentato con lo yiddish, la loro lingua madre). Si travestirono per trovare lavoro presso una coppia di anziani in un villaggio vicino. Nella scena qui sopra, Esther lavora nel giardino che il vecchio le ha permesso di piantare. Un giorno arrivarono i nazisti e cercarono di interrogarla. Nella didascalia ricamata spiega:


Giugno 1943 a Grabowka. Mentre mi occupavo dell'orto che avevo piantato, due soldati nazisti apparvero e iniziarono a parlarmi. Non potevo fargli capire che li capivo, quindi annuii mentre parlavano. Dziadek, il vecchio contadino che mi aveva preso come governante, venne a fare la guardia lì vicino, ma le api mi salvarono per prime, sciamando improvvisamente intorno ai soldati. Le api corsero fuori dall'orto.


Togliete i fucili, togliete la didascalia: cosa distingue queste due scene, realizzate a quasi vent'anni di distanza, la prima quando l'artista aveva 50 anni e la seconda quando si avvicinava ai 70?


La prima, la memoria prebellica, è piuttosto specifica: ognuno dei cinque fratelli è localizzato, la casa è ricordata in dettaglio — ma è anche mitico. È un ricordo indelebile di un'infanzia dorata. Il ricordo di Esther potrebbe riguardare la sua vita a quattro o quattordici anni. È un promemoria di benessere, innocenza, stabilità e amore: un promemoria del luogo come sentimento. Molti adulti ricordano un simile idillio fin dall'infanzia. Ma pochi ricordano che quell'idillio venne interrotto da un trauma tanto improvviso e totale come quello che colpì Krinitz.


La scena prebellica è in realtà un arazzo. Ogni pezzetto di lino è ricoperto da un ricamo a punto erba, in modo che la superficie sia interamente lavorata a punti. Ogni centimetro della superficie è stato toccato e trasformato dalla mano dell'artista. Da qui derivano le idee di carezza e modellamento. Non è solo una scena che ricorda, ma una che ha anche inventato, una che fatto apparire, e apparire esattamente come lei vuole ricordarlo. Lei ne è l'autrice.


L'immagine di lei come adolescente – non più una ragazza, catapultata in un'età adulta prematura – non è un arazzo. Il cielo, la “terra” del giardino e alcune altre zone sono semplici supporti in tessuto. Le piante del giardino venivano cucite con ricami o applicazioni; le api, i fiori, i dettagli delle figure, ma la superficie non era accarezzata con altrettanta cura. A differenza della prima foto, è completamente allineata. L'importanza dell'ordine in questa fase della vita della ragazza era fondamentale. Anche le api riposano in fila nei loro alveari. Anche questa scena è stata inventata da Krinitz. Ha scritto questa scena non per calmarsi, ma per attenuare il trauma.


La maggior parte del tempo e dell'attenzione dell'artista è stata dedicata alla narrazione sostanziale che sta dietro all'immagine, e che spiega ciò che altrimenti potrebbe trarre in inganno l'osservatore. Interpreta l'immagine per farci capire cosa ha provato e come la Natura ha continuato ad aiutarla.


La seconda immagine è notevole per il modo in cui una sopravvissuta a un trauma grave immagina di affrontarlo. Le figure umane, sia quelle buone che quelle cattive, restano piccole in una scena prevalentemente naturale. Si trova proprio accanto. Sembra mediare i suoi sentimenti di paura diffondendo ogni possibile sentimento nel paesaggio naturale, come se guarisse le ferite usando la terra. Perfino le api, che ronzano attorno agli alveari e ronzano attorno ai soldati, sembrano insignificanti nel contesto più ampio del quadro. Krinitz controlla il panico e la paura raccontando la storia, controllando il contesto e la prospettiva e inserendosi in una cornice più ampia.

Esther Nisehnthal Krinitz, Ci è stato ordinato di lasciare le nostre case, 1993. Collage di ricami e tessuti. Arte e memoria.

“Questa era la mia famiglia la mattina del 15 ottobre 1942. La Gestapo ci ordinò di lasciare le nostre case alle 10 per unirci a tutti gli altri ebrei sulla strada per la stazione ferroviaria di Crasnik e poi verso la morte.


Questo murale, in una sequenza narrativa che precede quella precedente, ritrae il ricordo di Esther del giorno in cui la sua famiglia dovette affrontare l'imminente deportazione nei campi. Questo è un ritratto di famiglia, non annacquato dalla presenza dei suoi assassini. Questo era il giorno in cui Esther e sua sorella, vestita di rosso, sarebbero scappate.


Dei trentasei pezzi realizzati da Krinitz, questo è uno dei meno densi in termini di cuciture. Lo sfondo in tessuto è in gran parte costituito da stoffa semplice con alcune grandi fasce applicate. Enormi corvi sono accovacciati sul tetto, simbolo di morte imminente per il quintetto vestito di nero. Due enormi girasoli fioriscono per le ragazze che fuggono nei loro mantelli rossi.


I colori scuri sottolineano il contenuto doloroso di questa immagine, ma il suo significato importante è sottolineato dalle dimensioni e dalla collocazione diretta della famiglia e della casa. La natura non attenua né maschera le emozioni; se non altro, mette in luce la tragedia. Krinitz non accarezza né decora questa immagine con migliaia di colpi di ago. Quando racconta l'evento più traumatico della sua vita, un momento in cui potrebbe rimanere emotivamente congelata per sempre, è breve ma comunque eroicamente diretta. Nell'arte naif, collocare le figure nella parte posteriore del dipinto equivale a collocarle nel posto più importante. Serve a dar loro ancora di più con i piedi per terra, come fanno i bambini nei disegni a pastello. Questo è il disegno che rimarrà per sempre sulla parete dei genitori, il prezioso ritratto di famiglia, realizzato dalla figlia con il cuore pieno d'amore. Da quel momento in poi, Esther sarebbe stata sua madre e quella di sua sorella. Madre e figlio, settantenni, raccontano come è successo.

Esther Nisenthal Krinitz, Nipotina, 1999. Ricamo e collage di stoffa. Arte e memoria.

L'immagine finale della serie e di questa mostra mostra una bambina che alza il braccio per esaminare il tronco di un robusto albero in uno splendido giardino. L'erba, la corteccia, i fiori, i capelli della ragazza: tutto è riccamente ricamato. Sono toccati ovunque con mano amorevole e persistente. Krinitz ha raccontato la sua storia in sequenza, attraverso gli anni della guerra e la sua visita al campo in cui la sua famiglia fu uccisa, una scena straziante persino se raccontata in modo ingenuo. Descrive dettagliatamente e nomina i cumuli di cenere, le camere a gas, la casa bruciata del direttore del campo. A parte le trecce e l'abito della ragazza, non c'è nulla di appariscente nella scena meticolosamente catalogata.

In questa scena finale, ha vissuto una lunga vita a Brooklyn con il marito incontrato in un campo profughi, con le sue figlie e ora festeggia la sua nipotina, allegra per natura. C'è un tentativo di rappresentazione osservativa di esso; è andata oltre la morsa della memoria e il peso dell'interpretazione, per approdare a un presente reale e sicuro. La ragazza è piccola e l'albero accanto a lei è VERO Enorme; la cosa ha una portata reale e risulta confortante. Il bordo è verde, il testo è bianco: “Quando avevi tre anni, cara Mami Sheine, la nonna venne a trovarti. Siamo andati in un parco dove hai scoperto un albero enorme. Non ho mai dimenticato l'espressione sul tuo viso mentre eri lì fermo ad ammirare l'albero. La nonna ti vuole tanto bene."


La nonna è libera e garantisce che farà parte della forza di un'altra bambina, qualunque cosa accada.