Le corps de la sculpture, à CarrerasMugica

Café au lait, ananas, œuf à la tomate, oignon et coriandre Il peut s’agir d’un menu de petit-déjeuner, de ce repas du matin censé fournir suffisamment d’énergie pour les activités quotidiennes. Cette nourriture et d'autres préparées à la maison sont également l'un des thèmes récurrents de l'artiste Jorge Satorre (Mexico, 1979), qui vit aujourd'hui à Bilbao, lorsqu'il parle avec sa mère.

Il raconte que lors de leurs conversations téléphoniques, ils se disent ce qu'ils ont cuisiné et ce qu'ils ont mangé, si c'était bon pour eux ou si c'était trop lourd. Et que ces conversations qui semblent sans importance, qui peuvent être sans conséquence, sont à l'origine d'une œuvre qui aurait dû être réalisée pour l'exposition qu'il serait désormais commissaire à la galerie CarrerasMugica.

Pourtant il est absent, on ne peut pas le voir là, il n'est pas fait, ou peut-être l'est-il d'une autre manière. Il se peut que ce qu'il devait résoudre en produisant une nouvelle pièce ait été réalisé lors du processus d'organisation de cette exposition.

[David Bestué, la forme en décomposition]

Cela a généré une autre conversation, cette fois entre les œuvres de trois artistes de deux générations différentes –si cette idée de génération a du sens car ils sont encore contemporains–, qui ont développé un parcours dans lequel la réflexion sur la sculpture est centrale : David Bestué (Barcelone, ​​​​​​1979), Susana Solano (​​Barcelone,​​​​1979), ​​​​​1946 ) et Julia Spínola (Madrid, 1979).

Il s'agit d'un dialogue dans lequel l'espace de la galerie semble se transformer en un corps, le même corps qui digère la nourriture dont Satorre parle avec sa mère ; un corps qui se retourne, exposant ses organesceux qui le façonnent de l’intérieur.

La peau a des trous, comme certaines sérigraphies de Julia Spínola sur les murs, qui sont tantôt des trous, tantôt des blessures. Il peut également s'agir de tatouages qui ressemblent à des fleurs. Et il y a des taches de rousseur, certaines sont comme des gouttes vertes qui glissent vers le haut, brisant la loi de la gravité, même si elles ont déjà séché.

Il y a aussi une cicatrice qui est encore en train de cicatriser et qui comporte encore les points de suture : c'est le relief en plomb et en caoutchouc Réflexion (2010-11), de Susana Solano, dans l'un des coins du plafond.

Comme un reflet dans un miroir, peut-être celui de Narcisse, ce sont les deux bouches de David Bestué qui ferment l'une des portes de l'espace, un baiser profond dont la langue est le verrou ; une question dans laquelle le plein et le vide, le concave et le convexe, ce qui joint et ce qui sépare, sont si importants qu'elle est devenue une sorte de trope de la sculpture dans l'avant-garde, dans le bloc de Brancusi ou dans le montage de Julio González.

Les bouches se rapprochent d'un ou deux sexes, masculin et féminin, car dans cette sculpture brutale qui ressemble à une fontaine de Solano, scénario de sexe (1986), n’est pas entièrement connue, cela dépend beaucoup de l’endroit d’où l’on regarde.

L'espace est un corps, mais ses organes, qui sont des sculptures, contiennent d'autres corps: celle du spectateur qui pourrait être piégé dans la cellule de Solano, Non (1988), ou défiler plusieurs fois sur le podium, le sien également, Méditations #10 (1993) ; dans les pièces construites avec du papier Spínola, qui contiennent celui de l'artiste qui presse et comprime, resserre et agit, ou, littéralement, dans les matériaux que Bestué utilise dans certaines de ses œuvres, les poudres d'os et de sang du premier avec celui qui ouvre ou ferme l'exposition.

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